Il n’y a plus rien qui réclame un nom...

Le jardin s’efface dans sa propre blancheur comme une pensée trop vaste pour rester dans le langage...

Les allées ne mènent nulle part...elles se dissolvent dans une lumière sans contour.

Les fleur alourdies d’absence ne sont plus des fleurs.Elles sont le repos même.

Je marche et mes pas n’impriment rien.

Tout consent.

Même le cœur.

Ce silence n’est pas vide.

Il est plein d’une intensité qui brûle sans flamme.

Une extase noire ,immobile où le monde accepte enfin de ne plus être.

Et dans cette suspension parfaite je découvre que le néant est une forme suprême d’amour.